El joven escritor bumangués de 14 años, Emmanuel Marín Buitrago, estudiante del Colegio Panamericano, ganó el Concurso Internacional de Cuentos “Mánfer de la Llera” en España con su relato “Aquello que no muere”.
El talento literario de Bucaramanga volvió a brillar en el exterior. Emmanuel Marín Buitrago, de 14 años y estudiante de noveno grado del Colegio Panamericano, ganó el Concurso Internacional de Cuentos “Mánfer de la Llera”, III Certamen Internacional de Relatos Cortos, en España, con su relato “Aquello que no muere”.
El joven escritor, de nacionalidad colombiano-española, se consolidó así como una de las voces juveniles más prometedoras de la región. Su texto, que cuenta la historia de Elías, un niño que enfrenta la ausencia de su madre y aprende a convivir con la Nada como una forma de eternidad, cautivó al jurado por su madurez narrativa, su lenguaje poético y la profundidad con la que aborda temas como el duelo, la memoria y el amor que permanece más allá de la muerte.
Con este reconocimiento, Bucaramanga queda en el radar de la literatura juvenil internacional y Emmanuel se suma a la nueva generación de escritores santandereanos que empiezan a abrirse paso en escenarios fuera del país.
A continuación, el cuento completo ganador del certamen:
Aquello que no muere
La historia de una luz que se negó a extinguirse
Emmanuel Marín Buitrago
Ganador del Concurso Internacional Mánfer de la Llera
III Certamen Internacional de relatos cortos España
A Elías, la muerte no lo sorprendió con violencia ni estrépito, sino con pausa abismal: con un silencio tan exacto, tan perfectamente pronunciado, que parecía haber sido vocalizado por el universo mismo.
Elías era apenas un niño cuando la ausencia se instaló en su casa, no como un huésped que se anuncia, sino como un cambio imperceptible en el aire: el perfume que ya no se esparce, la voz que no responde, el silencio que se prolonga más de lo necesario.
A su madre no la vio morir. La vio desvanecerse. Como se apaga una vela que no quiere molestar.Elías no lloró. No gritó. No pidió explicaciones. Se sentó en el borde de la realidad y esperó a que alguien llenara el vacío, pero nadie lo hizo.
En lugar de un abrazo o una caricia, quedó un vacío con voz tenue: la Nada.
No se trataba de una carencia, sino de una presencia sin atributos, una sustancia hecha de ausencia, una forma que a la vez, no tenía forma. No tenía rostro, ni sombra, ni forma. Peroestaba. Se insinuaba en los cubiertos que ya no se ponían sobre la mesa, en las canciones que ya no sonaban, en las palabras que su madre ya no decía. La Nada no era un fantasma. Era unatextura. Una vibración. Un vacío con voz que Elías escuchaba; no como lengua, sino como evidencia de algo bello que estuvo con él.
Elías aprendió pronto a convivir con ella. No la combatía. No le temía. La escuchaba.
Una noche de cielo estancado, mientras el mundo dormía en su respiración más baja, Elías le preguntó
—¿Por qué se va lo que amamos?
Y la Nada, que no hablaba con palabras pero sabía pronunciar el silencio con finura, le respondió
algo que no se escuchó, pero se sintió como un temblor en los huesos:
“Porque el amor es un préstamo sagrado y todo lo prestado, tarde o temprano, debe regresar a donde nació.”
Desde aquel día, Elías dejó de esperar consuelo. Comprendió que hay dolores que no buscan alivio, porque son ellos mismos los que nos recuerdan que alguna vez fuimos inmensamente felices. No todas las heridas desean cerrarse; algunas necesitan permanecer abiertas, como recordatorio sagrado de lo que fue.
Entendió también que la tristeza no era enemiga de la alegría, sino su eco más profundo; el canto que sigue resonando cuando la música ya ha cesado. Y la Nada, lejos de ser la muerte, era el escenario donde el amor deja sus huellas más nítidas, donde lo perdido revela, por fin, su verdadero peso.
Elías creció en silencio, como lo hicieron los árboles viejos: sin jactancia, pero con raíces que perforan lo invisible. Aprendió a leer a la Nada en los pliegues del viento, en el murmullo del agua, en el crujir de los muebles vacíos. Cada objeto tenía un lamento. Y cada rincón, una memoria.
Nunca hablaba de más, y nunca se quejaba, porque sabía que el dolor auténtico no grita ni pretende alardear, sino que habita en silencio, como una grieta invisible que atraviesa el alma.
Había comprendido que hay heridas que no quieren ser expuestas en vitrinas frente a ojos ajenos.
Son penas que no buscan público, ni consuelo, ni comprensión. Prefieren habitar en lo hondo, como raíces que se entrelazan con la tierra, lejos de la luz. Elías entendía que algunos
sufrimientos no quieren ser explicados: sólo necesitan que los dejemos estar, como se deja estar a una sombra que cruza la habitación sin intención de quedarse, pero que, por un instante, lo cubre todo.
A los diecisiete años, su rostro era un mapa de sombras suaves. No había en él gesto de rebeldía ni deseo de ruido. Sólo una mirada amplia, contemplando no lo que es, sino lo que ya no será.
Y una noche, en medio del insomnio, escribió:
“He amado tanto que sólo me quedan ruinas, pero no lamento los escombros. Porque donde alguna vez floreció la belleza, aun lo derrumbado conserva su dignidad sagrada, pues las ruinas no son el fin del amor, al contrario, es su memoria virginal, su eco endurecido. Las huellas de lo que existió no son sombras que esperan crear oscuridad—son los restos de un incendio que una vez fue luz, son las cenizas de algo que ardió, y vivió, para luego, volverse cicatriz.”
Una noche, la Nada volvió. Pero una vez más, no llegó como ausencia. Volvió como presencia sutil, como si se hubiera convertido en parte de su alma. Ya no flotaba fuera de él, sino dentro.
Elías la recibió sin sorpresa. Cerró su cuaderno y dijo:
—Ya no te temo. Fuiste mi espejo, mi huésped, mi maestra. Has sido la forma más exacta en
que la vida me mostró lo que no se puede conservar.
Y entonces, por primera vez, la Nada pareció asentir. No se desvaneció. No huyó.
Simplemente se volvió más ligera. Como una nota final que no termina, sino que se funde con el silencio.
Y así comprendió —sin dogma ni consuelo— que el dolor no era un error del universo, sino su alfabeto secreto; que la pérdida no negaba el afecto, sino que lo intensificaba. Porque sólo lo que muere nos revela el valor de lo vivido, y sólo lo que duele nos confirma que la belleza con la que hemos amado es demasiado grande para caber en este mundo fugaz. Entendió, en la hondura silenciosa de su alma, que la Nada no era enemiga de la vida, sino su reverso sagrado, su forma más pura de eternidad; pues si algo es capaz de doler después de “desaparecer”, entonces nunca se ha ido del todo. Ya no le temía al vacío, ni al recuerdo, ni a la tristeza.
Porque había aprendido a nombrar lo innombrable sin romper su misterio, y a amar sin la urgencia de poseer. A veces, lo más verdadero llega en lo intangible, como una luciérnaga encendida dentro del pecho. Y aunque no volvió a ver aquella luz, Elías supo que algo de ella se había quedado para siempre dentro de él. Como una llama pequeña, pero imposible de apagar.